poltrona de couro elétrica

A gripe não despossuía meu corpo. Havia três dias que uma sinfonia incômoda de tosses violentas, rouquidão e um constante arfar me tomava. Toda a minha angústia existencial saltava de meus poros... para onde?

para o ar, para o etéreo, para a energia quimérica do nada que em tudo se transforma. porém, meu pobre corpo já não suportava aquele peso. compromissos profissionais me exigiam pelo menos 50% de minha saúde e forma física, e, naquela momento, sentia que estava contando apenas com o mínimo para sobreviver...

Me dirigi ao hospital. Enfrentei a descrença de uma jovem médica, que relutava em aplicar uma medicação de emergência. Malditos planos de saúde que implementaram a miséria humana onde nossas corpos mais precisam de carinho... em busca de economizar uns trocados.

Fui valente, enfrentei a terrível guardiã da burra economia e ela me indicou meia hora de inalação e um breve composto de drogas intravenária. Me indicaram uma sala, com poltronas de couro marrom, onde restaria meu pobre corpo cansado... e humano! por este período, pude observar o microcosmo de um universo à minha frente...vigiado por uma outra dimensão, intermediada pela tela da televisão, onde o Palmeiras levava uma surra de uma equipe argentina qualquer....

Namorados fiéis acompanhando preocupados e serenos seus companheiros... uma filha zeloza, chamando a atenção da mãe octagenária para ficar quieta, até a ordem do médico, que a dispensou, com a ordem de tentar diminuir pelo menos em um os dois maços de cigarro que ainda tragava.

Puxo assunto, parabenizando pela resistência e coragem da velhinha. Descubro que um velho colega seu, Paulo Autran, já havia morrido por conta do vício. E isso, parece-me, lhe dá uma certa esperança traduzida em resistência à ordem médica? Desde os 50 ela será advertida dos riscos do cigarro e mesmo assim não desistiu? Sera essa a essência de amores tóxicos a quais sempre estamos submetidos?

Olho para os lados, tentando fugir mesmo, mesmo, daquela situação. Mas uma hora acabei desistindo e me entregando à minha insignificância. Parecia, com aquele aparelho no meu nariz, dominado por um cateter qualquer, feito numa linha de produção imparcial - e que nunca seria pra mim - que iria morrer.

Quanto mais oxigênio com rinossoro entrava nas minhas artérias, mais a minha lucidez me advertia: todos, todos nós, vamos morrer. Uma vida eterna nos espera, sejamos cristãos ou ateus. uns desejando a glória dos céus, outras trabalhando pela vida infernal e, os mais conformados, acreditando piamente no nada após a morte. Mas, o nada, o que haverá no pós-vida-nada?

Aquela poltrona de couro mas se assemelhava à uma cadeira elétrica. Mas era mais maldosa que uma: me matou em mais um pedaço. Mais um dia da minha vida, desperdiçado por uma doencinha qualquer, onde eu sucumbi. Eu sei, não sou Deus. Sou apenas um ser humano sujeito às interpéries de uma vida onde as tempestades e bonanças se revezam, para lhes conferir um sentido pela negação do signo oposto.

Porém, aquela poltrona, aquela poltrona queria me dizer mais. Eu só ouvia seus gemidos... inexprimíveis, inexplicáveis, incompreensíveis. ela vinha de um outro mundo, dentro de mim, que eu tentava negar, mas que existe, dói, cutuca, está lá, latente, esperando que eu baixe a guarda para invadir.

Caminhos insconscientes para que eu lembre, descubra, o que realmente aconteceu há meses atrás... quando fatos e eventos de que não quero lembrar ocorreram em mim, minha memória aparentemente apagou... tal qual uma marca de giz mais forte que uma lousa pudesse comportar. Por mais que o apagador tente, as marcas de uma vida estão lá. Algumas queremos que tivessem sido ilegíveis, por toda uma vida.

A poltrona de couro fez que algumas dessas marcas se tornassem visíveis. O que faço? perguntei eu, indefeso, sozinho, sem forças, para entender essa mensagem? O que ela significa? que eu preciso superar definitivamente o ocorrido e saltar de cabeça e sem temor para uma profunda piscina repleta da água respirável da felicidade desencanada? Ou essa voz quer me atemorizar ainda mais em relação à frágil linha que me divide entre a vida e a morte...

As vozes se confundem, se entreolham, crescem em espiral dentro do meu coração. Fecho os olhos... a sua luminosidade negra, interiorana, me segue. Não vejo corações, vermelhos dentro de mim. Tudo é um profundo torpor, uma negritude impalpável. Não sei o que há lá. não quero tocar lá. Tenho medo do choque. Quero voltar.

Não suporto isso, olho para o lado, volto ao mundo exterior. A velhinha já se foi com a devotada filha. Os namorados continuam lá. Um deles vai e volta à porta, olhando, preocupadamente, para o seu companheiro. Outros vizinhos apareceram, os antigos retornaram às suas casas, ou suas habitações.

Chamo o enfermeiro com o olhar, pergunto, sem palavras, se ainda faltava muito tempo para ter alta de minha breve, difícil e voluntária internacão. Mais dez minutos, me informa a a voz seca, porém carinhosa, repleta de um profissionalismo respeitoso, do guardião cujo tom de pele contrastava com a cor aparentemente pura do uniforme que usava. Ambos partilhavam do mesmo material, composto de cansaço e germes insistemente repelidos pelos procedimetnos profiláticos que constantemente adotava.

Finalmente, me livrei daquela morte instantânea e reversível. Livre do catéter e do aparelho inalador, meu corpo pôde, finalmente, se desvincilhar daquele energia potente, negativa e positiva ao mesmo tempo, que me prendeu por poucos minutos ao outro mundo que me trasportou aquela poltrona. Minutos que demoraram uma eternidade.

Quem sabe eu escreva algo agora...

Esse título parece introdução à poesia de Bilac. "Ouvi estrelas, ora direis...", quem neste mundo concreto, frio e poluído, olha para os astros...

No máximo, no máximo... prestamos atenção nas estrelas confinadas no youtube, na TV, e muitas vezes não prestamos atenção às suas vozes, às suas mensagens, ao timbre afinado e desconcertante que quer nos transmitir, subliminarmente, uma emoção que a razão teima em escamotear.

Elas se contorcem, buscam compensar a baixa estatura com uma grandeza humana intangível, inalcancável. Saltam para perigosos penhascos, mergulhando na lava incadescente das paixões e voltam, majestosas, com o rosto reluzente à vida. Emergem dos palcos, olham, ressabiadas, como sempre, ao acompanhamento que lhes cercam. Buscam apoio em algo. Mas, sentem que estão sós. E neste momento fecham os olhos e, tais como as ísis do Egito, movimentam as suas bocas em busca de um vento incessante que, ao lado de beija-flores e libélulas, liberam a essência da vida para frutificar em outros corações por toda a eternidade.

Elis, não é por alguma data comemorativa de seu nascimento ou morte, mas este post é em tua homenagem. E por tudo que as suas canções me fizeram descobrir

Faz algum

Faz

Palco

"Subo neste palco minha alma cheira talco, como bumbum de bebê..." o famoso verso do ex-ministro da Cultura, Gilberto Gil, é invocado pelos artistas para demonstrar a adoração pelo palco, a necessidade de estar nele, de se mostrar, de mostrar o seu trabalho, etc. Talvez a maior demonstração desta reverância esteja no hábito de Maria Bethania - imitado por n-cantoras da nova geração - em cantar descalça, colocando a sola do pé em contato íntimo com a força da terra.

A minha relação com o palco e com os artistas passa por um leve masoquismo. Gosto dos cantores que sofrem no palco, que se desnudam, que colocam o sentimento e técnica à toda a prova, como se fosse a última coisa que farão em suas vidas. Elis era desta entrega. Biografias de Janis Joplin contam que ela se esgoelava daquele jeito por medo de o público descobrir que tudo aquilo era uma farsa.

Mas a questão é que é uma farsa. Assim como no teatro, os artistas sobem ao palco com suas máscaras e o próprio ato de se desnudar é uma exibição. Porém, quanto maior a capacidade de se aproximar da energia do público, de entrar em sintonia com as expectativas do ouvinte, maior o sucesso e os aplausos. Muitos não entendem, dizem que alguns cantores que fazem esta entrega são chatos. Acredito que não compreendem, nem um pouco, o extremado ato de coragem que é se expor.

Aos chicos de buena vontade

Procurar, buscar, inquirir, perseguir... não restam outros verbos aos homens de boa vontade, voluntariosos, curiosos, intrometidos, que esses. O que seria da vida dos grandes mestres se não houvesse a coragem de se aprofundar em mares onde nem os mais sábios dos deuses ousaram mergulhar?

Adão e Eva foram advertidos. A aventura da maça iria abrir um desejo insaciável pelo inesgotável. A curiosidade os colocou acima de Deus que, certamente, já havia sido Homem e já havia passado pelo processo. Ele sabia do que falava, ele já havia sofrido com o tormento da procura infinda.

Dercy Gonçalves morreu e abriu caminho para que a morte fizesse o seu importante trabalho. Sim, a morte é muito importante para o ser humano. A vida eterna não combina com a matéria. Queiramos ou não, a decrepitude bate à nossa porta todo o dia. Antecipa os vermes que, queiramos ou não mais uma vez, nos comerão, seja em mausoléus, seja cavados no triste anteparo marrom da terra.

Temor da morte ou do desconhecido-além? O que virá após esta passagem? Como garantir a vida eterna pós vida enferma? O que é o amor? Porque buscamos preencher este vazio sendo que temos tudo para não o sentirmos?

Que lástima, são exatamente essas perguntas que deveriam ser banidas de nossas vidas. O sofrimento seria menor? Que lástima, mais uma pergunta! E são tão poucas as respostas...