Fartura

Roberto Carlos estava no tanque da minha casa, lavando o arroz que seria oferecido como néctar dos deuses a africanos famintos.

Misturavam-se os grãos, a carne e a manteiga. Com suas próprias mãos, amassava aquela massa, tornava-se a ir e vir a matéria insonsa que, após muito esforço e contando apenas com a fogueira do corpo, iria se transformar em pão. O pão da vida?

Apenas a água branco. Um branco branco, sujo de impurezas, mas limpo de coração, escorria. Rumo ao ralo. Uma água que deslizava para os interiores carregando tudo o que sobejava. Restava, naquela massa cozidia, a esperança da fartura. A saciedade do sustento.

Desamparo

Como diria o poeta, Luciano chorava lágrimas. De desalento, de desconsolo. Lembrava de uma cena recorrente, mas esquecida no subsolo de sua inconsciência. Ao ganhar o seu próprio quarto - sonho de qualquer menino - sombras o assustavam. Havia sempre o perigo iminente e irreal de ser agredido.

Agora - anos depois - ele voltava ao sentir tudo isso. Várias sensações em conjunto, ao final, não significavam absolutamente nada. Apenas confusão de sentimentos. Somente profusão de dissabores. Fechava os olhos físicos. Porém, as janelas da alma, teimosamente, insistiam em ficar abertas. Escancaradas. Vendo a vida interior passar. Procurando o velho sábio da praça para conversar. Sobre o quê? Era uma cena muda de um filme silencioso. E sem legendas. Sem ouvidos.

Seu imenso corpo curvava-se para um lado. Pendia-se para o outro. Buscando, em vão, o tênue equilíbrio em cima de uma corda bamba. Até que, sem querer, já desistindo de viver, rende-se a um sono profundo. Sono sem sonhos. Sono sem vida

A Valsa da Morte

Aquilo que não nos mata apenas serve para nos fortalecer. Machado de Assis teria dito que as mais lindas flores nascem dos mais fétidos extrumes. A verdade é que, na corda bamba que sustenta a tênue distância entre a vida e a morte, Ernesto estava se tornando um exímio malabarista. Com suas garrafas à mão, buscava, incessantemente, um equilíbrio tão inexistente quanto o amor idealizado.

Messias apenas ouvia uma valsa, que, em princípio, era composta de um ritmo mais devagar, acompanhando o andor. Esse ectoplasma de personagens, pessoas, emoções e experiências se ressente, neste momento, de não ter frequentado aulas de música clássica ou não ter às mãos um dicionário de música para exibir o seu falso palavriado de expressões latinas para descrever melhor o andamento da música. Resta dizer que, como toda a valsa, ela chega a um ápice, onde os bailarinos, trajados em suas vestimentas oitocentistas, buscam simplesmente acompanhar o andamento, sem sentir as vibrações do universo.

Terão se passado quantos dias, minutos, horas? Parecia que o tempo se imobilizou. Porém, na verdade, ele apenas prosseguiu. Incontinente. Pouco se importando para os fatos. Apenas o seu com-passar importa neste momento. Sentimentos, palavras, audácias, cheiros, tudo isto - que deveria ter ficado a cargo da memória para doces lembranças - se esfumou. Em que esfera, em que canto do corpo se abrigou todos estes fatos aniquilados por entorpercentes químicos? Só não
restou outra coisa senão o bailarino cair, fulminado, no palco, frente à uma platéia sádica, esperançosa, esperando o gran finale.

No chão, só de uma coisa esse bailarino tinha certeza: a volta é lenta, a recuperação é demorada e o público, cético. E tudo isso é necessário e precisa ser feito em segundos. Amigos e parentes são confiáveis, mas fora deste íntimo círculo, reina a crueldade, a maledicência e a própria incredulidade. Incredulidade a respeito de si mesmo, e de seu amor próprio. Essa ferida é a que mais dói.

A consciência demora a voltar: dois dias ineptos, onde um esforço físico é feito para se retomar as rédeas da vida. A memória tende a não obedecer, perguntas são repetidamente refeitas, para que haja uma certeza de que realmente tudo o que ocorreu, ocorreu. Mas para quê, meu Deus?

Será que no terceiro dia, Jesus sentiu a mesma fome do bailarino? Uma fome cruel, física e transcendental? Será que só saciará esta fome o mesmo pão da vida, que Jesus anunciou ser ele mesmo? Que ele deve ter deglutido para encontrar a força necessária para voltar dos mortos e trazer esperança. A tão esperada e mítica vitória sobre a morte. O pão representa a vida, a força que residia dentro dele mesmo e que ele compartilhava com os outros.

Negar compartilhar desse pão - que deveria espelhar fraternidade, compreensão, aceitação - transforma-o em um doce veneno que, amassado junto ao trigo, serve para confundir os fracos e segregar os fortes. Um veneno que se mistura e fermenta apenas desilusão e desilução.

O odor que impregna o palco não vem dos lírios dos campos ou das damas da noite - cenário cliché para um funeral. Tampouco é o cheiro da deglutição dos vermes na carnes ainda pulsantes. Não, a Valsa da Morte, executada desmecanicamente por um bailarino solitário dentro de um compartimento igual a tantos outros, é acompanhado por um vômito fétido e escuro. Reação química, no corpo, da mistura do veneno e da vida, encontrados no fazer do pão. Somente assim o joio segrega-se do trigo.

E a única esperança que nos resta, após a sobrevivência e ao tratamento, fecha-se em um ciclo: aquilo que não nos mata apenas serve para nos fortalecer.