A Valsa da Morte

Aquilo que não nos mata apenas serve para nos fortalecer. Machado de Assis teria dito que as mais lindas flores nascem dos mais fétidos extrumes. A verdade é que, na corda bamba que sustenta a tênue distância entre a vida e a morte, Ernesto estava se tornando um exímio malabarista. Com suas garrafas à mão, buscava, incessantemente, um equilíbrio tão inexistente quanto o amor idealizado.

Messias apenas ouvia uma valsa, que, em princípio, era composta de um ritmo mais devagar, acompanhando o andor. Esse ectoplasma de personagens, pessoas, emoções e experiências se ressente, neste momento, de não ter frequentado aulas de música clássica ou não ter às mãos um dicionário de música para exibir o seu falso palavriado de expressões latinas para descrever melhor o andamento da música. Resta dizer que, como toda a valsa, ela chega a um ápice, onde os bailarinos, trajados em suas vestimentas oitocentistas, buscam simplesmente acompanhar o andamento, sem sentir as vibrações do universo.

Terão se passado quantos dias, minutos, horas? Parecia que o tempo se imobilizou. Porém, na verdade, ele apenas prosseguiu. Incontinente. Pouco se importando para os fatos. Apenas o seu com-passar importa neste momento. Sentimentos, palavras, audácias, cheiros, tudo isto - que deveria ter ficado a cargo da memória para doces lembranças - se esfumou. Em que esfera, em que canto do corpo se abrigou todos estes fatos aniquilados por entorpercentes químicos? Só não
restou outra coisa senão o bailarino cair, fulminado, no palco, frente à uma platéia sádica, esperançosa, esperando o gran finale.

No chão, só de uma coisa esse bailarino tinha certeza: a volta é lenta, a recuperação é demorada e o público, cético. E tudo isso é necessário e precisa ser feito em segundos. Amigos e parentes são confiáveis, mas fora deste íntimo círculo, reina a crueldade, a maledicência e a própria incredulidade. Incredulidade a respeito de si mesmo, e de seu amor próprio. Essa ferida é a que mais dói.

A consciência demora a voltar: dois dias ineptos, onde um esforço físico é feito para se retomar as rédeas da vida. A memória tende a não obedecer, perguntas são repetidamente refeitas, para que haja uma certeza de que realmente tudo o que ocorreu, ocorreu. Mas para quê, meu Deus?

Será que no terceiro dia, Jesus sentiu a mesma fome do bailarino? Uma fome cruel, física e transcendental? Será que só saciará esta fome o mesmo pão da vida, que Jesus anunciou ser ele mesmo? Que ele deve ter deglutido para encontrar a força necessária para voltar dos mortos e trazer esperança. A tão esperada e mítica vitória sobre a morte. O pão representa a vida, a força que residia dentro dele mesmo e que ele compartilhava com os outros.

Negar compartilhar desse pão - que deveria espelhar fraternidade, compreensão, aceitação - transforma-o em um doce veneno que, amassado junto ao trigo, serve para confundir os fracos e segregar os fortes. Um veneno que se mistura e fermenta apenas desilusão e desilução.

O odor que impregna o palco não vem dos lírios dos campos ou das damas da noite - cenário cliché para um funeral. Tampouco é o cheiro da deglutição dos vermes na carnes ainda pulsantes. Não, a Valsa da Morte, executada desmecanicamente por um bailarino solitário dentro de um compartimento igual a tantos outros, é acompanhado por um vômito fétido e escuro. Reação química, no corpo, da mistura do veneno e da vida, encontrados no fazer do pão. Somente assim o joio segrega-se do trigo.

E a única esperança que nos resta, após a sobrevivência e ao tratamento, fecha-se em um ciclo: aquilo que não nos mata apenas serve para nos fortalecer.